Gepäck ausladen und hinein in ein düsteres Treppenhaus. Putz, der von den Wänden blätterte, aber unter dem Dach eine Wohnung mit tollem Ausblick. Dächer, flirrend im Sonnenlicht, ein strahlend blauer Himmel, dunstig in der Ferne. Ich dachte sofort an Sartre und Simone de Beauvoir und diverse Beschreibungen von Pariser Behausungen. Alles passte.

Jean-Paul begrüßte uns herzlich, seine Freundin Alexandra lugte etwas schüchtern und verschlafen aus einer Tür. Die Haare verwuschelt, nur im Unterhöschen, murmelte sie ein salut und verschwand wieder.
Wir bekamen Kaffee oder Bier, ganz nach Wunsch, und irgendwelche Kekse.
Nach kurzer Zeit fühlte ich mich wohl, die französischen Brocken flogen hin und her, ich fand mich schnell wieder in die Sprache ein, übersetzte ab und an etwas für Anne, die nicht ganz so gut verstand.
Jean-Paul zeigte uns, wo wir schlafen konnten, zwei Räume mit Matratzen, spärlich möbliert, aber wen störte das angesichts der Freiheit, die uns erwartete.
Jean-Paul gab mir einen Schlüssel zur Wohnung, was ich ganz toll fand, einen Stadtplan hatte ich dabei.
Am Abend, meinte er, wären sie wieder zurück und man könne gemeinsam kochen.
Damit war ich mir selbst überlassen. Ich zog einfach los, hatte keine Sehenswürdigkeiten im Kopf, sondern Leben. Ich sah mich wie eine Reporterin, die über Menschen in Paris schreiben sollte.
Die Eindrücke purzelten nur so durch meinen Kopf. Ich lief und sah, konnte aber in diesem Moment nicht alles verarbeiten. Ich lief, bis meine Beine schmerzten, und ich merkte, dass ich nicht mehr wusste, wo ich mich befand. Nach dem Lesen von Straßennamen und Vergleichen mit dem Plan, konnte ich mich wieder orientieren. Ich schlenderte, besser humpelte zur Seine.
Bei der Pont Neuf stieg ich eine Treppe hinunter. Hier war es schattig und angenehm kühl, und ich hatte einen wunderbaren Blick zum anderen Ufer. Auf einer kleinen Rasenfläche setzte ich mich hin. Menschen um mich herum, jüngere, ältere, Pärchen, Kinder ... sie aßen, tranken, lasen, schrieben, diskutierten, lebten einfach. Ich breitete den Stadtplan aus und überlegte, was ich mir anschauen wollte. Die bekannten Touristenattraktionen wie Eiffelturm, Louvre, La Madeleine, Notre Dame?

Sacré coeur wollte ich auf jeden Fall sehen, da hatten mir Bild und Beschreibung schon imponiert, den Mont Martre würde ich gleich mitnehmen.
Nach zwei Gauloises, (Puh, waren die stark, aber ich war schließlich in Frankreich), viel Eau minérale und Keksen machte ich mich wieder auf die Socken, besser Turnschuhe. Kurz überlegte ich, mit der Métro zu fahren, aber dann reute mich das Geld und ich wollte ja etwas sehen.
Weit kam ich nicht. Irgendwie löste sich die Sohle meines Schuhs, und das Laufen wurde beschwerlich. Ständig schlappte das lose Teil und ließ mich beinahe stolpern. Mist! Ausgerechnet. Außer einem Paar Badeschuhen, die in Jean-Pauls Wohnung lagerten, hatte ich keine anderen Schuhe dabei. Was nun? Ich lief, als sei ich gehbehindert und bei jedem Schritt tönte dieses laute „Schlapp, schlapp“, die Menschen schauten mich schon merkwürdig an. Auch in Paris sollte man nicht über Gebühr auffallen. Ich zog die Turnschuhe aus, knotete die Schnürsenkel zusammen und hängte mir das Paar über die Schulter. Sofort fühlte ich die Erleichterung, zumal mir Schuhe sowieso immer etwas suspekt sind. Ich habe nun mal riesige Füße, jedenfalls für ein Mädel von meiner Statur. Zunächst lief ich noch vorsichtig, sorgsam darauf bedacht, nicht in irgendetwas Scharfes oder gar Undefinierbares hineinzutreten. Mit der Zeit wurde ich sorgloser, zu viel gab es zu sehen. Den Typen auf dem Einrad zum Beispiel, der völlig sicher durch die Fußgänger radelte und Prospekte verteilte. Chapeau, Monsieur, dachte ich.
Irgendwann war ich am Boulevard Rochechouart angekommen, und von da waren es nur noch ein paar Schritte. Und dann voilà: Sacré Coeur, weiß, strahlend gegen den blauen Himmel, imposant. Nun bedauerte ich doch, keinen Reiseführer dabeizuhaben. Da gab es einiges zum Nachlesen daheim. Allzu viel wusste ich nämlich nicht, nur dass die Basilika des „heiligen Herzens“ im romanisch-byzantinischen Stil erbaut worden war. Mit all den Menschenmassen wälzte ich mich die Treppen empor. Die Aussicht war grandios, das feeling, das mich ergriff auch. Ich setzte mich auf eine Stufe und beobachtete die Menschen. Fetzen unterschiedlicher Sprachen flogen mir zu, eine Frau in bunten Kleidern bot ebenso bunte Ketten feil. Zwei junge Männer und eine junge Frau saßen auf dem Rasen, diskutierten und ließen eine Flasche kreisen. Sie sahen bekifft aus, das kannte ich aus Frankfurt. Ob ich in die Kirche hineingehen sollte? Barfuß würde das kaum möglich sein und die Turnschuhe mochte ich nicht mehr anziehen. Vielmehr überlegte ich, wo ich ein Paar neue Schuhe herbekäme. Ich konnte ja nicht die nächsten zwei Tage ständig barfuß laufen. Langsam schlenderte ich durch enge Straßen den Hügel wieder hinunter, ließ mich treiben.

Die Place du Tertre gefiel mir, kleine Cafés um die Stände, welche die Maler sich aufgebaut hatten. Leider entdeckte ich wenig individuelle Kunst, die meisten Künstler wollten die Touristen karikieren, klar, das brachte Geld. Ein paar Stände sah ich, an denen Bilder von Paris ausgestellt waren, mir auch zu klischeehaft, postkartengleich. Um meinen leicht lädierten Füßen eine Pause zu gönnen, setzte ich mich in ein Café und genehmigte mir eine Cola. Als ich mir eine Gauloise anzünden wollte, funktionierte das Feuerzeug nicht. Die typische Situation, um mit fremden Menschen ins Gespräch zu kommen.

Er hieß Bernard, studierte Psychologie, lebte seit drei Jahren in Paris, kam aber ursprünglich aus Montpellier. Es war herrlich, einfach zu plaudern. Ich traute mich, ihn nach einer Möglichkeit zu fragen, wie ich billig an Schuhe käme. Er amüsierte sich prächtig über mein Missgeschick, was ich erst gar nicht witzig fand. Aber er brachte es so charmant und nett an, dass ich nicht böse sein konnte. Tatsächlich empfahl er mir eine Art supermarché, wo es einfache Turnschuhe gäbe. Er bot mir sogar an, mich zu begleiten. Aber das mochte ich nun doch nicht. Gerade dieses Herumstromern ohne Begleitung tat mir gut. Ich bedankte mich herzlich ... adieu, salut, bonne journée ... und machte mich auf den Weg.

Die Schuhe bekam ich nicht mehr, ich lief in der Tat barfuß zurück, es dauerte auch eine Zeit, bis ich den richtigen Weg gefunden hatte. Die Seine und die Pont Neuf waren meine Orientierungspunkte.
Als ich gegen neunzehn Uhr bei Jean-Paul eintraf, waren die anderen schon da. Sie hatten sich in der Küche versammelt. Nun lernte ich auch Jean-Pauls Freundin Alexandra kennen. Sie war wirklich schüchtern und sprach nur mit sehr leiser Stimme. Der Abend verlief in perfekter Einträchtigkeit, Die Männer hatten einen großen Gemüseeintopf gekocht mit Auberginen, Zucchini, Paprika, Tomaten, dazu gab es das obligatorische Baguette und einen herrlich leichten Rotwein. Ich war schon nach dem ersten Glas etwas angesäuselt, da ich rein gar keinen Alkohol vertrug.
Man machte sich ernsthaft Gedanken um meine Schuhe. Alexandra versprach, mit mir am nächsten Tag loszuziehen. Man würde billige Sportschuhe finden. Jetzt allerdings musste ich mit meinen Badeschuhen vorlieb nehmen, denn wir wollten noch ein wenig um die Häuser ziehen. Es ging fröhlich zu, einigermaßen laut, und alle tranken Bier. Es war kaum ein Unterschied zu den Studententreffen in Frankfurt. Auch die Diskussionen drehten sich um ähnliche Themen, meist politisch motiviert.
Ich schlief wunderbar in der Nacht auf der alten Matratze.
Zum Frühstück gab es eine Bol mit Milchkaffee. Essen sei später, meinte Alexandra. Tatsächlich ging sie mit mir in einen Laden, wo ich ein Paar Schuhe ergatterte, die gerade noch bezahlbar waren. Sehr vertrauenserweckend sahen sie nicht aus und ich zweifelte, ob sie lange halten würden. Aber was sollte ich machen? Für den Fünfziger von meiner Mutter war ich nun sehr dankbar, und die Freiheit meiner Füße hatte also ein Ende.
Alexandra verabschiedete sich, sie hatte einen Job, irgendwelche Ablagetätigkeiten in einer Kanzlei, so wie ich es verstand. Auch hier mussten sich die Studenten ihr Studium verdienen. Ich bummelte über den Boul’ Mich’. Die vielen Galerien und Buchhandlungen faszinierten mich, das war meine Welt. Geld hatte ich keines, um mir etwas kaufen zu können. Aber allein das Stöbern in den Antiquariaten und den Galerien am Seine-Quai machte Spaß. Ich dachte an Henri Murgers Roman Bohème. Das hier war wohl das älteste Viertel des linken Seine Ufers. Über die Pont Saint Michel gelangte ich auf die Ile de la Cité.
Einfach die Seele baumeln lassen. Klar, Notre-Dame musste sein, wie auch der Justizpalast. Die neuen Schuhe drückten, anscheinend war es mir bestimmt, Paris barfuß zu entdecken. Niemand schien es seltsam zu finden, dass ein Mädchen hier ohne Schuhe durch die Straßen lief. So ganz wohl war mir bei der Sache nicht. Am äußersten Zipfel der Insel, hinter der Place Dauphine, machte ich Pause, knabberte ein Croissant, aß einen Apfel und trank Wasser. Ein junges Pärchen aus den Niederlanden bat mich, von ihnen ein Foto zu machen. Schnell kamen wir ins Gespräch. Es waren diese flüchtigen Begegnungen, die ich liebte. Man vergab sich nichts, bekam neue Eindrücke, schwieg nicht den ganzen Tag vor sich hin, musste sich aber nicht festlegen.

Am Nachmittag streifte ich mit Anne durch den Jardin du Luxembourg. Ich staunte über das Leben hier. Alt und Jung, Menschen der unterschiedlichsten Rassen und Hautfarben, Männer in Anzügen, Frauen in leichten Sommerkleidern bewegten sich hier genauso wie Studenten oder Schüler, (zumindest sahen sie so aus – voilà les préjugés, es leben die Vorurteile auch in meinem Kopf, oder besser die Klischees). Auf jeden Fall lebte der Park. Man saß auf Stühlen, die hier überall herumstanden, oder hatte einfach auf der Wiese Platz gefunden. Viele Menschen lasen, das fiel mir auf.